tag:blogger.com,1999:blog-68951919632935920602024-03-15T23:55:01.361+00:00Au SuivantTiago Bôtohttp://www.blogger.com/profile/04027262365516604049noreply@blogger.comBlogger38125tag:blogger.com,1999:blog-6895191963293592060.post-47038512554856714312024-03-15T23:53:00.005+00:002024-03-15T23:54:01.532+00:00<p>Este texto começa na falha. Deveria começar na falha. Talvez não devesse sequer começar. Mas já começou e irá arrastar-se até não ter mais por onde ir, apesar de que poderá sempre existir um feixe de luz, ali, ao fundo, que lhe dê um novo fôlego.</p><p>Talvez ele possa recomeçar, mesmo que aquele capítulo tenha terminado na falha.</p><p>Tudo falhou.</p><p>{apontamento 39.} </p>Tiago Bôtohttp://www.blogger.com/profile/04027262365516604049noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6895191963293592060.post-49332908387999946822024-02-13T22:37:00.002+00:002024-02-13T22:37:18.111+00:00<p>de novo nada, vazio, meio cheio, intermitente. </p><p>ponto. e reticências... </p><p>{apontamento 38.}</p>Tiago Bôtohttp://www.blogger.com/profile/04027262365516604049noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6895191963293592060.post-76402354687669899612023-08-07T00:32:00.003+01:002023-08-07T10:26:32.997+01:00<p style="text-align: justify;">Int. </p><p style="text-align: justify;">Noite. Quarto. Calor tórrido. </p><p style="text-align: justify;">Ele está sentado. Tudo começa aqui. Está uma música a tocar. Tudo poderia começar aqui. Tudo poderia começar na música e na imobilidade dele, sentado naquela cadeira a olhar a noite quente pela janela. Tudo poderia começar. Tudo já começou nas gotas de suor que escorrem pelo seu corpo enquanto se mantém imóvel na cadeira. Tudo já começou no ar irrespirável desta noite quente. Tudo poderia começar na música, parece-lhe ser uma música triste, parece-lhe apenas, porque apesar da tristeza que as ondas sonoras lhe fazem sentir, esta música, que poderia começar tudo, dá-lhe algum fôlego na imobilidade. As costas estão suadas, todo o corpo sua. Todo o seu corpo está imóvel. Mas olhando bem tudo realmente poderia começar no subtil movimento do seu dedo. Começou outra música. Outra música ainda mais triste que a anterior. Ele poderia levantar-se e mudar, escolher outra música. Mas é, neste momento a que lhe faz sentido, apesar da tristeza. A tristeza também faz sentido. Não há nada que ele queira neste momento a não ser estar ali, sentado naquela cadeira, a olhar, apenas a olhar. </p><p style="text-align: justify;">Pausa///</p><p style="text-align: justify;">Ele está sentado e tudo já começou, apesar da música, apesar do movimento quase invisível do dedo que dobrou ligeiramente, apesar dos pêlos dos braços que se manifestaram quando se arrepiou naquele momento específico da música, aquele momento específico... O suor escorre, a música continua, a noite não trouxe a aragem fresca necessária, ele mantém-se sentado. Ele poderia tantas coisas. Começa outra música, esta poderá ter o potencial de o fazer chorar. Ele chora. É apenas um piano a tocar. Ele chora. São apenas sons, notas musicais que juntas o fazem chorar. Ele chora. Ele chora apenas. Ele chora no movimento continuo da respiração. Ele chora lágrimas que escorrem de forma continua, não faz nenhum som, vê-se apenas as lagrimas a cair no interior de um quarto de uma noite de verão de calor tórrido. </p><p style="text-align: justify;">A música parou. Não se dá início a outra. Silêncio é o único som audível neste momento. </p><p style="text-align: justify;">Ele pensa: O tempo...</p><p style="text-align: justify;">{apontamento 37.} </p>Tiago Bôtohttp://www.blogger.com/profile/04027262365516604049noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6895191963293592060.post-16426070823145861672023-07-10T19:08:00.005+01:002023-07-10T19:08:35.390+01:00<p>int. </p><p>Verão. Tarde. Final de tarde. Calor.</p><p>Nada.</p><p>Sente uma pequena brisa no corpo.</p><p>Arrepia-se.</p><p>Está a olhar em frente. A olhar em frente para a janela que mostra a rua. Mas de onde está não consegue ver nada. Ouve duas pessoas a rir. Riem lá fora e as vozes ecoam. </p><p>Continua a olhar em frente. </p><p>Vazio. </p><p>Ouve-se o som alto de um telemóvel. Inclina a cabeça na direção do som. Mexe ligeiramente os dedos das mãos.</p><p>Levanta-se. </p><p>Percebe a hipótese de recomeçar. </p><p>Avança. </p><p>Corta para.</p><p>{apontamento 36.} </p><p><br /></p><p><br /></p>Tiago Bôtohttp://www.blogger.com/profile/04027262365516604049noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6895191963293592060.post-65242574621219536472022-01-26T22:30:00.004+00:002023-07-10T18:59:18.553+01:00<p style="text-align: justify;"><span style="font-family: courier;">Nunca saltou. Atravessou. Foi atravessando. Por entre, nunca por dentro. Olha-se. Toca nas suas linhas, nem todas têm continuidade. por vezes é necessário apagar a luz. No outro dia, naquela outra hora, no outro momento. A luz do sol tocou-lhe nas linhas do rosto. </span><span style="font-family: courier;">Deveria cortar para...</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: courier;">{apontamento 35.}</span></p><p><br /></p>Tiago Bôtohttp://www.blogger.com/profile/04027262365516604049noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6895191963293592060.post-13649476320586048542022-01-13T22:26:00.002+00:002022-01-13T22:26:57.964+00:00<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='423' height='352' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dzh53K9HU9jI_tFuPcI-BCCAZ2jGs2GqBfkgV55UuSEd8NPZghJ3gAbYB-xIjToZqnLw6G1c6ItWJHUkOd-4A' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><span style="font-family: courier;">Existem momentos de pura felicidade.</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><span style="font-family: courier;">Sim, existem! </span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><span style="font-family: courier;">A voz e a guitarra. </span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><span style="font-family: courier;">A escuta. </span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><span style="font-family: courier;">As ondas vibratórias da música.</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><span style="font-family: courier;">Eu e o meu irmão.</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><span style="font-family: courier;">------------------------</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><span style="font-family: courier;">Voz: Tiago Bôto</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><span style="font-family: courier;">Guitarra: Rodrigo Bôto</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><span style="font-family: courier;">Espetáculo: TOUR DE FORCE FUCK, de Tiago Bôto & Wagner Borges</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><span style="font-family: courier;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><span style="font-family: courier;">{apontamento 34.}</span></div><p></p>Tiago Bôtohttp://www.blogger.com/profile/04027262365516604049noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6895191963293592060.post-59353239402053213362021-12-29T23:21:00.001+00:002021-12-29T23:21:06.575+00:00<p class="MsoNormal"><span style="font-family: courier;">Volto novamente<br />a querer alguma coisa.<br />Encontro-me<br />novamente<br />numa intimidade à qual pertencem os meus pensamentos<br />mais densos.<br /><br />Porque aceito<br />que há coisas<br />que existem.<br /><br />Existem numa<br />qualquer função<br />mesmo que inanimadas.<br /><br />Observo<br /><br />E observando<br />chamo presenças<br />que aleatoriamente <br />se cruzam entre<br />mim<br />e o espectro abrangente<br />da minha observação.<br /><br />Rapidamente e naturalmente<br />tudo se diluí,<br />perdendo os corpos<br />o magnetismo<br />que primeiro os juntou.<br /><br />Aceita-se não saber<br />e aceita-se viver<br />a aceitar não saber.<br /><br />Porque não se SABE nada.<br /><br />Quais os factos mais concretos?<br /><br />Eu não sei nada<br /><br />E atinge-me a agonia de saber não poder<br />voltar ao grau zero.<br /><br />O magnetismo da minha<br />observação abrangente<br />volta, sem ter essa intenção,<br />a reunir olhares que pareciam perdidos,<br />focados num outro campo de magnetismo<br />que já não era meu e<br />que da minha presença<br />parecia que tinham anulado a necessidade.<br /><br />E então respiro fundo<br />e cerro o olhar<br />na vida que me rodeia<br />e tudo se comprime<br />e se fecha<br />num saber mais ou menos ilusório<br />de que já sabia.<br /><br />Aborto a expansão<br />e em seu lugar<br />instala-se<br />o nervoso miudinho movimento<br />do meu corpo<br />que inicia golfadas de pensamentos<br />e acelera<br />provocando-me uma sensação<br />atroz;<br />avassaladora<br />de instabilidade,<br />onde tudo dá início a um acabar demasiado rápido.<br /><br />E no acabar<br />vejo uma oportunidade<br />de me recompor<br />e de voltar a mim<br />iniciando-me numa nova <br />expansão<br />que cruza<br />aleatoriamente<br />campos magnéticos<br />inesperados<br />e que pareciam já perdidos<br />mas que renascem<br />e me impulsionam<br />para um ritmo lento<br />que sugo até ao tutano<br />por ser tão longe de mim<br />tão desesperadamente longe de mim<br />que me obriga a SER quando<br />o alcanço<br /><br />E SOU por momentos.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: courier;">{apontamento 33.}</span></p>Tiago Bôtohttp://www.blogger.com/profile/04027262365516604049noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6895191963293592060.post-38514366643689573252021-12-27T01:27:00.001+00:002021-12-27T01:27:57.408+00:00<p style="text-align: justify;"><span style="font-family: courier;">I can´t write this text. I can´t write this text. I can´t write this text. I can´t write this text. I can´t write this text. I can´t write this text. I can´t write this text. I can´t write this text. I can´t write this text. I can´t write this text. I can´t write this text. I can´t write this text. I can´t write this text. I can´t write this text. I can´t write this text. I can´t write this text. I can´t write this text. I can´t write this text. I can´t write this text. I can´t write this text. I can´t write this text. I can´t write this text. I can´t write this text. I can´t write this text. I can´t write this text. I can´t write this text. I can´t write this text. I can´t write this text. I can´t write this text. I can´t write this text. I can´t write this text. i can´t write this text. I can´t write this text. I can´t write this text. I can´t write this text. I can´t write this text. I can´t write this text. I can´t write this text. I can´t write this text. I can´t write this text. I can´t write this text. I can´t write this text. I can´t write this text. I can´t write this text. i can´t write this text.I can´t write this text. I can´t write this text. I can´t write this text.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: courier;">{apontamento 32.}</span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-font-family: SimSun; mso-spacerun: 'yes';"><o:p></o:p></span></p>Tiago Bôtohttp://www.blogger.com/profile/04027262365516604049noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6895191963293592060.post-84869400361966094402021-06-29T23:29:00.002+01:002021-06-29T23:29:11.283+01:00<p style="text-align: justify;"> /pausa/</p><p style="text-align: justify;">uma linha de som que atravessa o espaço </p><p style="text-align: justify;">os lábios mexem-se </p><p style="text-align: justify;">os dedos das mãos tocam-se</p><p style="text-align: justify;">a cinza cai em cima da mesa limpa</p><p style="text-align: justify;">/pausa/</p><p style="text-align: justify;">inspirar</p><p style="text-align: justify;">expirar</p><p style="text-align: justify;">este movimento já começou</p><p style="text-align: justify;">não existe nada aqui, apenas a impossibilidade do nada poder ser nada</p><p style="text-align: justify;">a linha de som curva-se, diminui, mantém-se suave </p><p style="text-align: justify;">////////// pausa //////////</p><p style="text-align: justify;">o corpo volta a sentar-se</p><p style="text-align: justify;">está ali parado, não estático</p><p style="text-align: justify;">está ali</p><p style="text-align: justify;">só ali</p><p style="text-align: justify;">só está</p><p style="text-align: justify;">só</p><p style="text-align: justify;">{apontamento 31.}</p><p style="text-align: justify;"><br /></p>Tiago Bôtohttp://www.blogger.com/profile/04027262365516604049noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6895191963293592060.post-6729435214044620202020-10-21T23:30:00.002+01:002020-10-21T23:30:12.346+01:00<p> 1 dia, 11 horas, 22 minutos e 25 segundos sem fumar.</p><p>{apontamento 30.}</p>Tiago Bôtohttp://www.blogger.com/profile/04027262365516604049noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6895191963293592060.post-51163348927007928212020-10-08T23:48:00.002+01:002020-10-08T23:48:28.975+01:00Os pés moveram-se, e o mar estendeu-se à sua frente. <div><br /></div><div>{apontamento 29.}</div>Tiago Bôtohttp://www.blogger.com/profile/04027262365516604049noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6895191963293592060.post-71142438731527475852020-10-01T23:45:00.001+01:002020-10-02T16:05:51.428+01:00<p>Volta sempre às mesmas músicas. Como se fossem vitais, a dado momento, para poder continuar. A música exerce um poder imenso em si. A janela está meio aberta para deixar sair o fumo do cigarro, para se conseguir respirar. As plantas estão regadas, os livros arrumados, as almofadas no sítio. Mas não aguenta mais o barulho, um barulho que penetra os seus dias como um raio fulminante e desvia a atenção do que sente ser essencial. Um barulho que constrange o pensamento, que tira o fôlego e enrouquece a voz. </p><p>Levanta-se. Vai a janela. Respira o ar frio da rua. Olha para a rua vazia. Lá ao fundo o sinal de trânsito emite o som positivo de passagem para os peões. Volta a sentar-se, olha à volta. O chão limpo, o tapete varrido, sente o cheiro químico do detergente que limpou o chão. Tira as meias, sente necessidade de sentir o chão. Sente frio mas deixa-se estar. Tenta decidir algo que não sabe o que é. O chão está limpo, as almofadas no sítio, os livros arrumados, a janela meio aberta para deixar sair o fumo do cigarro, é necessário respirar, o sinal lá fora emite o som positivo de passagem aos peões. O chão está frio, sente-o. Deixa-se estar.</p><p>As luzes estão apagadas.</p><p>Deixa-se estar.</p><p>{apontamento 28.} </p>Tiago Bôtohttp://www.blogger.com/profile/04027262365516604049noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6895191963293592060.post-25889302404836273032020-09-19T23:26:00.003+01:002020-09-28T23:38:23.422+01:00<p style="text-align: justify;"><span>As flores estão espalhadas pela casa. Primeira respiração. O chá de perpétuas roxas está em cima da mesa. Segunda respiração. O vizinho do prédio ao lado grita. Terceira respiração. A vizinha de cima caminha com pés de aço. Quarta respiração. As sirenes lá fora. </span></p><p style="text-align: justify;"><span>Pausa.</span></p><p style="text-align: justify;"><span>Pausa longa.</span></p><p style="text-align: justify;"><span>Ele olha. Suspende a respiração. Mergulha. Ganha tempo, espaço. Espaço para ser. Por agora sem mais palavras, apenas o tempo, o espaço e o silêncio.</span></p><p style="text-align: justify;"><span>{apontamento 27.}</span> </p>Tiago Bôtohttp://www.blogger.com/profile/04027262365516604049noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6895191963293592060.post-34654930174669853392020-04-22T12:05:00.005+01:002020-09-29T00:01:17.005+01:00<span style="color: #444444;"><span>Se não fosse as pernas doerem ele levantava-se.</span><br />
<span>Ao fim e ao cabo elas mexem-se, as pernas. </span><br />
<span>Até quando? </span><br />
<span><br /></span>
<span>{apontamento 24.}</span></span>Tiago Bôtohttp://www.blogger.com/profile/04027262365516604049noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6895191963293592060.post-57685039802777993292019-08-13T00:07:00.001+01:002019-08-13T00:11:19.781+01:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-_YH9eGKdOVzAGVGysGa5piSU-Dmm_PFm6_5IY8z8mwhR_QCust1CR_y9flfQ0j-p2xc6b82GZ9ww25z-2M96hVTdpth4LuOLY4cZEZUjc6_7HjTMgzdwvusiSlKrm_qkqSYIMPs41hVI/s1600/67788807_634216043730318_4358134513893638144_n.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="918" data-original-width="1224" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-_YH9eGKdOVzAGVGysGa5piSU-Dmm_PFm6_5IY8z8mwhR_QCust1CR_y9flfQ0j-p2xc6b82GZ9ww25z-2M96hVTdpth4LuOLY4cZEZUjc6_7HjTMgzdwvusiSlKrm_qkqSYIMPs41hVI/s640/67788807_634216043730318_4358134513893638144_n.jpg" width="640" /></a></div>
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<span style="color: white;">{apontamento 23.}</span>Tiago Bôtohttp://www.blogger.com/profile/04027262365516604049noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6895191963293592060.post-38238014661059552082019-08-11T01:17:00.006+01:002020-10-01T22:59:09.698+01:00<div style="text-align: justify;">
<span>Agosto. </span><br />
<span>Uma noite de um verão incerto, num mundo incerto, violento, cheio de pedras prontas a ser arremessadas. Ele está sozinho em casa. Ouve-se ao longe a voz da Nina Simone. Ele está embrenhado, aquela voz penetra no mais intimo nas suas ligações corporais. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span>Deixa-se ir.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span>Passam-lhe pela cabeça imagens do passado, presente e de uma qualquer possibilidade de futuro. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span>O corpo reage. A música aumenta de intensidade.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span>Abre a porta de casa, vai até ao quintal e inspira profundamente.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span>Acende um cigarro.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span>A lua impõe-se pelo meio de um céu rosado. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span>A Nina canta.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span>O fumo do cigarro inunda o espaço à sua frente até desaparecer. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span>Ele continua parado no meio do quintal. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span>Subitamente sente uma leve gota de água que lhe toca no braço.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span>Começa a chover. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span>Ele não se mexe.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span>Olha apenas em frente enquanto se deixa molhar pelas finas gotas de chuva de uma noite de Agosto de um verão incerto, num mundo incerto, violento, cheio de pedras prontas a ser arremessadas. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span>Por momentos não sente qualquer dúvida de que era ali que tinha que estar naquele preciso momento.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span>As finas gotas de chuva deixam de cair.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span>Ele entra em casa. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span>Ouve-se a voz da Nina. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span><span>{apontamento 22.} </span> </span> </div>
Tiago Bôtohttp://www.blogger.com/profile/04027262365516604049noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6895191963293592060.post-66202203302545291742019-05-05T22:25:00.002+01:002021-12-27T01:04:57.906+00:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgeor8AjIa8rhmBs5cq9DXnzl1OFHfkQSG3hYDtTuMflh0yGaP__G6bXTc-tPC7zux_2Qt1N69hwEsuKcqgaZUxOLJwpCmVlUjewkMB-ErUC5hJu7Bz9vhDqhvyJa4HeKgQD9-FW64YwXMh/s1600/20180813230805_glitch.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="800" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgeor8AjIa8rhmBs5cq9DXnzl1OFHfkQSG3hYDtTuMflh0yGaP__G6bXTc-tPC7zux_2Qt1N69hwEsuKcqgaZUxOLJwpCmVlUjewkMB-ErUC5hJu7Bz9vhDqhvyJa4HeKgQD9-FW64YwXMh/s400/20180813230805_glitch.jpg" width="400" /></a></div>
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<span>{apontamento 21.}</span>Tiago Bôtohttp://www.blogger.com/profile/04027262365516604049noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6895191963293592060.post-90308288508755052882019-05-05T02:17:00.006+01:002020-10-01T23:00:35.354+01:00<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white;">Sozinha na mesa de uma esplanada de um café, ela olhava para um lado e para outro na expectativa de algo, de algum acontecimento. Enquanto olhava bebeu um café. Levantou-se, entrou no café e perdeu a mesa onde estava sentada. Regressou com um bolo, sentou-se numa outra mesa.Comeu o bolo com a fisicalidade da espera, da expectativa. Fixou o olhar em frente enquanto fumava um cigarro. Manteve-se à espera enquanto do outro lado da rua as crianças brincavam eufóricas no recreio da escola. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span><span style="background-color: white;">{apontamento 20</span><span style="background-color: white;">.}</span></span></div>
Tiago Bôtohttp://www.blogger.com/profile/04027262365516604049noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6895191963293592060.post-18617025676112848382019-04-22T23:25:00.001+01:002020-10-01T23:02:18.798+01:00<span face="Arial, Helvetica, sans-serif">Meados de Abril. </span><br />
<span face="Arial, Helvetica, sans-serif">Um cigarro que acompanha o som da chuva. </span><br />
<span><span face="Arial, Helvetica, sans-serif">O sítio, </span><span face="Arial, Helvetica, sans-serif">o espaço ficou silencioso. </span></span><br />
<span face="Arial, Helvetica, sans-serif"><span>Na viagem de comboio que ele fez a meio do dia reparou num casal. </span></span><br />
<span face="Arial, Helvetica, sans-serif"><span>A intimidade nos olhares, a tentativa de controlar os impulsos dos corpos, a atracção, a ternura. Os lábios beijaram-se, um beijo demorado, um riso nervoso depois do beijo. Os olhares fixos um no outro. Os corpos a pulsar. Uma mão é acariciada suavemente pelos lábios. Os olhos novamente a penetrar por entre um sorriso de desejo. </span></span><br />
<span face="Arial, Helvetica, sans-serif"><span>Um corpo que se levanta, pega na mala de viagem, beija novamente os lábios, para, olha, sorri e sai. </span></span><br />
<span face="Arial, Helvetica, sans-serif"><span>Os outros olhos viraram-se para o exterior da janela de comboio até ao final da viagem.</span></span><br />
<span face="Arial, Helvetica, sans-serif"><span>Fim de caminho.</span></span><br />
<span face="Arial, Helvetica, sans-serif"><span>Ele pega nas suas coisas. </span></span><br />
<span face="Arial, Helvetica, sans-serif"><span>Sai da carruagem.</span></span><br />
<span face="Arial, Helvetica, sans-serif"><span>Fuma um cigarro e caminha até apanhar um táxi.</span></span><br />
<span face="Arial, Helvetica, sans-serif"><span><br /></span></span>
<span face="Arial, Helvetica, sans-serif"><span>{apontamento 19.}</span> </span>Tiago Bôtohttp://www.blogger.com/profile/04027262365516604049noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6895191963293592060.post-51459045306860718222019-04-21T13:30:00.001+01:002021-12-27T01:06:52.814+00:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbwt24FDkzHC3RgkMgLj8aSEQaZlJWOa2yJhCclDATLWKIhDWbCVEhAAKJUDS8BrTiedPSQ6Q1UPgesfN3lx3_zqrmgSOGX78QHkRXR8FFTOHqklYJZ1iD9z6Qix9mbItXKtb3YY3ZHaT_/s1600/20171102033129_glitch.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="800" data-original-width="600" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbwt24FDkzHC3RgkMgLj8aSEQaZlJWOa2yJhCclDATLWKIhDWbCVEhAAKJUDS8BrTiedPSQ6Q1UPgesfN3lx3_zqrmgSOGX78QHkRXR8FFTOHqklYJZ1iD9z6Qix9mbItXKtb3YY3ZHaT_/s640/20171102033129_glitch.jpg" width="480" /></a></div>
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<span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif">{apontamento 18.}</span>Tiago Bôtohttp://www.blogger.com/profile/04027262365516604049noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6895191963293592060.post-9112515950877629072018-01-10T23:05:00.003+00:002020-10-01T23:04:16.702+01:00<div style="text-align: justify;">
<span face="Arial, Helvetica, sans-serif">Durante toda a viagem de metro esteve atento ao homem que vinha sentado à sua frente. De ar simpático, óculos, barba rala, cabelo escuro a começar a ficar branco e mãos delicadas, lia de forma frenética, disparando o olhar para vários lados e por vezes para ele, um olhar de estranheza, até que voltava para o seu livro, mas apenas por poucos segundos, até fazer o olhar navegar outra vez, parando sempre nele. Ao fundo o homem cego tocava uma batida nas suas latas para tentar algum dinheiro. Faltava um dia para a passagem de ano. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span face="Arial, Helvetica, sans-serif"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span face="Arial, Helvetica, sans-serif">{apontamento 17.}</span></div>
Tiago Bôtohttp://www.blogger.com/profile/04027262365516604049noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6895191963293592060.post-89819783442613663992018-01-10T00:31:00.003+00:002020-10-01T23:05:00.869+01:00<div style="text-align: justify;">
<span>Ext. Dia. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span>Inverno. Frio. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span>A calma com que caminha pela rua é interrompida pela queda de gotas de chuva. Chuva fria, ar frio. Acelera o passo. Não tem guarda-chuva, ainda faltam alguns metros para chegar ao metro. Os óculos vão ficando cada vez mais molhados, não tem tempo para parar e os limpar, tem que continuar. A chuva é cada vez mais forte. Não tem tempo para se abrigar e esperar, tem que continuar, deve continuar. Subitamente começa a tocar Wild is The Wind por Nina Simone no mp3.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span>Sem pensar em mais nada fica apenas ali parado, no meio da rua, a ouvir. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span>A chuva cai. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span>A imagem dele de costas.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span>Corta para.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span>{apontamento 16.} </span></div>
Tiago Bôtohttp://www.blogger.com/profile/04027262365516604049noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6895191963293592060.post-15872674640796242282017-12-19T23:42:00.001+00:002020-10-01T23:06:36.869+01:00<div style="text-align: justify;">
<span>À espera do silêncio para começar. Ainda existe um barulho lá ao fundo, não é ruidoso, mas é suficiente para marcar presença. À espera para começar. O que é que aconteceu primeiro? À espera de expelir todo o fumo do cigarro para começar. Primeiro aconteceu algo. Mas começar só depois do silêncio. Primeiro o silêncio. Primeiro tem que começar o silêncio, e depois começar. Instala-se agora a presença que fazia o ruído ao longe. Está aqui. O silêncio longe. A figura parada, de costas, virada para a parede branca com alguns quadros pendurados, instala-se depois de ouvir o som do telemóvel, vê o telemóvel, vê a mensagem, de costas, virada para a parede, diz uma única palavra, a palavra que diz é um objecto, um objecto gigante que nos permite viajar, não diz mais nada, avança para dentro, continua o ruído, acende a máquina de café, deita a borra usada para o lixo, enche novamente, tira um novo café, não diz nada, faz tudo em silêncio, apenas com um ruído lá ao fundo, mas suficientemente presente para ser, para penetrar outra existência. Existe apenas, entre estas duas existências, o ruído provocado pelas ondas vibratórias quando chocam contra a matéria. O som de passos dá entender que a figura que à pouco estava parada em frente à parede branca se desloca para um outro sítio mais longe, mas não longe o suficiente para que o ruído provocado pelas suas ondas vibratórias não deixe ainda assim de penetrar esta outra existência. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span>Subitamente a porta que dá acesso à rua abriu e voltou-se a fechar, no que pareceu ser um movimento contínuo.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span>Começar. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span>{apontamento 14.}</span><span style="color: white;"> </span></div>
Tiago Bôtohttp://www.blogger.com/profile/04027262365516604049noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6895191963293592060.post-2524901516938387602017-11-16T23:34:00.004+00:002020-10-01T23:07:20.233+01:00<div style="text-align: justify;">
<span>O corpo sentado não se consegue abstrair do pensamento. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span>Se o olhar começa, o corpo terá que o seguir. Para seguir, o pensamento terá que ficar na cadeira da dor nas costas? O pensamento terá que seguir o corpo, que segue logo a seguir ao olhar que começa o pensamento. O pensamento já começou antes do olhar do corpo, no frio da cadeira das costas curvadas da dor. Começou antes. Antes do olhar que começa o corpo, antes do corpo que avança com o olhar. O corpo move o olhar no pensamento antes da dor nas costas curvadas da cadeira fria, de um início de dia frio. O chá preenche o tempo da acção do começo do olhar que o corpo move. O corpo move o pensamento para além do olhar. O olhar move-se, o chá acaba por arrefecer, o corpo levanta-se. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span>{apontamento 13.}</span></div>
Tiago Bôtohttp://www.blogger.com/profile/04027262365516604049noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6895191963293592060.post-39508239890973401042017-11-15T22:37:00.001+00:002020-10-01T23:07:50.893+01:00<span style="font-family: inherit;">Manhã fria. </span><br />
<span style="font-family: inherit;">O corpo sentado numa cadeira, as costas curvadas. Uma dor. </span><br />
<span style="font-family: inherit;">A água para o chá começou a ferver. </span><br />
<span style="font-family: inherit;">Chá quente na cadeira fria. Chá quente na dor das costas curvadas numa manhã fria. </span><br />
<span style="font-family: inherit;">Um cigarro.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">O olhar começa o dia. </span><br />
<br />
<span style="font-family: inherit;">{apontamento 12.}</span>Tiago Bôtohttp://www.blogger.com/profile/04027262365516604049noreply@blogger.com0